la felicidad tiene un ventanal grande a un costado del edificio y, en el escritorio pintado de naranjita, pachorrea un sábado a las tres en un sillón mullido. pero todavia no.
antes arranca jirones de empapelado de espaldas sobre el piso de mosaico- frio- y mientras, lo lustra con el buzo viejo. pero todavía no.
antes no duerme porque hace cuentas.
y no duerme para no olvidarse del recibo n° 108.
y no duerme por las dudas de que alguien se arrepienta.
y se marea.porque no termina de decidir si las lamparas que quedaron o alguna baratija que pueda conseguir.y porque sabe que todavía no.
y mucho sesentas.y mucho consejo cruzado.
y todavía no, pero.
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